Cochabamba.

Ruidosa rua
Pela janela aberta.
A pomba

Está morrendo na praça.

Estão trocando as flores

Que estão secando na praça.

O chafariz de água

Também precisa ser limpo.

As flores caídas no chão

Recolhidas pela cholita.

Os refrescos,

As bactérias

Que os intestinos não conhecem.

Buzinas e adelantes

Pijchando coca.

Pelos pela comida,

Carrinhos de mão,

Amendoim e palta.

Alasitas,

Qual meu pedido?

Que miniatura comprar

Pra pedir o que não sei?

Que a Virgem de Urkupiña

Me ensine a bailar.

Os diabos das minas

Com seus brilhos e fogos,

Suas roupas e máscaras

Estão querendo fugir.

Zampoñas e trompetes,

Tambores e militares.

Do terraço

Vejo montanhas que tiram o ar.

Bosque boliviano-tucumano,

Bicicletas quebradas,

Grandes distâncias.

O lago está seco,

Os narizes sangram.

Cada um aqui vive um tempo diferente.

Quanto mais perto do sol

E em mais baixas altitudes

Mais queima.

A poesia dá sono,

A coca machucada.

Pia entupida,

Água transbordando.

E a pomba, já morreu?

Os pães no lixo,

O vento forte,

A cultura calorosa.

Caminho pelas ruas

Que a chuva não molha

Mas sempre há passos

E diferentes pneus.

O Cristo nos observa,

Brilha em cima do morro.

Cinquenta centavos de boliviano,

Tantas palavras desconhecidas

E tanto mais a conhecer.

Seco, tudo é seco,

Mas se molha todos os dias.

O dente de leão

Facilmente volta a florescer.

Cochabamba está em fruto

E não são exóticas invasoras.

Tudo que meus olhos veem

E o que os ouvidos ouvem,

Em quechua e español,

Tão distante da metrópole,

Tão nativo dessa terra.